Minha matéria-prima feita de
paisagens com pássaros desafinados,
voantes em céus quentes.
Nas rosas metaforizadas,
Sou só eu
E eu só!
Sentimentalismos no sertão
De poucas flores
Resistentes.
No sol a pino
E no vento rude
Persisto flor
Louca por idéias novas.
Mas desamparada
Murcho no sol escaldante
Pelos meus desejos cansados
De que um dia ainda chova em mim!
(Luana Borges)
